улетают на юг стаи крыш их неплотно пригнанных.

это страшно. но в целом, наверное, ничего.

можно вытерпеть, вырулить правдами или кривдами.

можно выдернуть волос седеющий из виска

и забыть, что стареешь, и дальше свой дом искать

в обветшалых подъездах, в подвалах, на чердаках,

поскользнуться, упасть, да дерьма зачерпнуть в рукав,

и взглянуть на себя, и поверить, что великан.

так и бродят они, автостопщики звездных трасс

по путям, где не видно границы меж сном и явью.

принцы сходят с ума. перманентно. но всякий раз

их безумье все ближе к нормальному состоянью.

принцы сходят с ума по осени

нацепив свитера с полосками;

и не их в том вина, что просто вот —

не хотят становиться взрослыми.

и их души, себя наконец обрести сумев

словно листья, закручены вихрями перемен.

и глаза их безумны, и пальцы белей, чем мел.

но чем ближе конец, тем виднее Любовь во тьме.