Илья Гутковский — Ноябрьская элегия

ноябрь сковал уют.

Дороги снега ждут. Глаза от сна прорежет…

И серость подытожив,

полуденный художник

найдёт в душе приют

сомнениям, надеждам.

В аромалампе — розмарин;

увядшей розы плач

к стеклу прильнёт, будто к сосцу.

Ночной гуляка-пилигрим

в окне плетётся мрачно,

ноябрьским дыханьем сбитый с ног.

Морщинки по лицу –

как стен промокших роспись.

По небу облако скользит,

скорей сказать, скребёт, и с ним –

тяжёлый сладкий воздух

питает грудь. Здесь всюду ждут –

в ветвях переплетаясь

пустым зрачком, как пленом сна –

предвестия распада,

пришествия зимы,

горящий лёд ладоней, и белый нежный дым

под воспаленным ветром.

Здесь всюду в окнах млечных,

от чада запотевших,

рисунок стержнем пальца

и подписи мираж –

терпите люди, скоро лето…

Ночь, сквозь похмелье грязных туч,

растопит воск, зажжет свечу;

и солнце, потеряв следы,

потупит взгляд, неся в кабак,

как самый верный грешник,

последний золотой свой луч,

последнюю мечту…