![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() |
В чувствах бунт — за грозою гроза.
И глядят на меня с поднебесья
Ярко-синие неба глаза.
На глаза эти катятся тучи,
Ввысь листву задирают ветра…
Осень, может, не время созвучий,
Но она — не прощаний пора!
Льнут к земле, уповая на милость,
Будто вовсе пустые дома…
Небо тоже, наверно, влюбилось!
Без взаимности сходит с ума!