 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 Дарин: о графоманские боги, пошлите мне читателя! Т_Т
|
 КВАнт: Привет,xioka, я читающе не бачу.
|
|
Nikita: Добрый вечер ) я не пытаюсь))
|
|
xioka: with love and om, my friends.
|
|
xioka: и с Никитой тоже, который пытается скрыться
|
|
xioka: КВАнт, я здороваюсь с Вами в чате))
|
Дарин: дарин правым глазом в кино тупит, так что просто здрасти не обижаемся, если отвалюсь или исчезну
|
|
Deus: Здраствуйте,Дарин
|
Дарин: Dou itashi mashite
|
|
КВАнт: Спс
|
|
Дарин: привет, агась
|
Дарин: вет, непризнанный нашел миничат?
|
|
Дарин: никто ничего не имеет рпотив пародий
|
|
КВАнт: Скажите пож., а пародии здесь приветствуются?
|
|
Oxymoron: Хочешь изменить себя — начни изменять мир
|
|
Дарин: надо что-то делать, надо что-то менять...
|
|
Дарин: у мну есть правда, в разделе сказки, и не сочти за рекламу Т_Т
|
|
xioka: буду очень благодарен)
|
|
xioka: кстати, из прозу-фантастики, если чтонить на авторе посоветуете, буду благодарен. интересное, конечно же)
|
|
xioka: блин, криворук я) вдохновение*
|
 Все сообщения мини-чата |
колышется осень, таращится в небо,
вращаясь глазным яблоком забродившего солнца;
подошвы глотают лимонную пыль; движения,
словно метафоры беспричальности на костылях золотого ветра;
изрезанная кора
увековечивает подростковую лирику;
корона ветвей венчает на царство прощальную песню
багровых костров уходящего дня.
Осень — её полночное ложе, её сердце, её дыхание —
растопленный лёд призрачных родников;
с шёлковых лепестков её губ,
с белоснежных лилий рук на дождливой груди,
с огненно-рыжих волос листопада льётся
неисцелимая ласка.
Медные струны вечера тревожит бархатный смог
догорающих листьев; рдеет винный дымок аллей;
фрагментарная вязь пролетающих окон выстраивается
в тонкую паутинку тихого света.
Стоп-кадр слепоты на виселице промокших ставней;
анимация стен, одушевлённых сдавленной грудью
осыпающегося пространства;
зародыш золы, свернувшейся бабочкой в тёмном углу;
погасшие перекрёстки, вязнущие в сетях засыпающих проводов —
всё это, душа, крадущаяся на мягких подушечках ночи
к пейзажному бездыханию в прожилках старого клёна –
всё это, воскреснувшее отчаянье,
впадинкой вдохновения
на треснутом мраморе античного созерцания.
Илья Гутковский
Пожаловаться