Это солнце, словно почуяв фальшь, высвечивает под мостом водяные знаки. На пожелтевших листках стихи, чья-то лиричная блажь. Вдалеке слышится лай собаки.

Сегодня мне кажется, что я оглох, онемел душой и ослеп некстати, руки связаны, под ногтями мох и я крепко привязан к чужой кровати.

Совершенство поставлено под сомнение, на дорожных знаках я видел как будто Будду, возвращается ночь, предрекая собой затмение, надо мною врачи совершают обряды Вуду.

Я впадаю в неистовый транс и покинув тело, возвращаюсь к тому мосту под фальшивым солнцем. Я плюю с моста на все, что мне так надоело, и кручу сам себе у виска невесомым пальцем.

Я все жду, но меня увы не приводят в чувство — пусть еще один безвозвратно пропавшим будет. Он всем врал, выдавал себя за искусство, ну так пусть кто поверил, однажды его разбудят.

Кто-то бросил с моста тетрадь и упав на воду, разлетелись листья на правду, любовь и веру. И луна, близнеца искупав в канале, отправляет любовь на Марс, а оставшееся на Венеру.