В пылью пахнущем мире, расколотом пополам

Есть мужчина один. Он, пожалуй, почти что Бог

Но для Бога — увы — слишком мелок его талант.

Он, конечно, красив и могуч, словно дикий конь

Чьих очей неуемен горячий и влажный блеск.

В этой жизни хотели бы многие быть, как он —

Только трудно его воплотить целиком, как есть.

Его руки тверды и нежны, он почти что маг,

(хоть с начала времен не творит никаких чудес)

Вот и сохнут девицы, сходя по нему с ума

Жалко только одно — он не может любить людей.

Пахнут кофе и кожа, и пряди его волос,

А своею игрой, он, похоже, и сам пленен.

И девиц привлекает его невозможный лоск,

И они, как одна, начинают мечтать о нем.

Шепчут — "Где ты, мой бог, бог безмолвия, бог дождя

если ты не придешь, я умру от своей любви;

ты и сам поразишься тому,что могу я дать,

снизойдя до безумия темных моих глубин."

Ну а богу дождя не до них. Он безумно стар,

И ему все равно, кто там плачет, и кто зовет.

Он красиво играет, но сам от себя устал,

И мечтает порой об одном — просто выйти вон.

Выйти вон, чтоб под дождь, да, промокнувши до трусов

Крикнуть в серое небо: "О Господи, где ты, где?!"

А девицы все стонут, — но, впрочем, не в этом соль,

Просто он — вот беда! — не ПЫТАЛСЯ любить людей.