Никакой тебе трепетно-ожидаемой пустоты,

Никаких морей, или там, шума прерий.

Где-то на Земле сейчас жгут костры,

И от них на лицах танцуют тени.

В городах тепло и уютно, но пусть попробуют, пусть-ка

Только попробуют отобрать у меня то немногое, что осталось:

Старая тетрадь и исписанная почти ручка —

Вот мой мир. То, что раньше им было — посылаю к чертям,

И, честное, слово,

Я живу в какой-то утопии Уэллса, это — моя страна.

Между строк слышен рваный ритм — так стучат поезда.