Я предан мягкости постели.

Всё в жизни вниз, как ветки ивы,

а если вверх, то еле-еле.

Как старый кот — не чую Марта,

дрожу как старая собака...

А в сундуке пылится карта,

а на стене ржавеет шпага.

В квартире тишь, тоска и книги.

На полке — клетка с попугаем..

Текут растянутые миги

однообразием пугая.

Скрипят полы, мерцает лампа,

дымится чай, краснеют астры...

А попугай кричит: “Каррамба!“,

а попугай кричит: “Пиастры!“

Ну неужели всё забыто?

Ну неужели всё пропало?

Ну неужели пылью быта

забиты штормы в девять баллов?

Сейчас я встану. Две минуты...

Потом пробежка до сортира.

Я через час готовым буду

уйти из омута квартиры.

Я докажу: Еще не точка!

Мне хватит силы для похода!

Пойду туда, где рома бочка,

где ругань, бабы, запах пота!

Пойду туда, где бой и клады,

где завывает ветер грозно!..

Но попугай сказал: „ Не надо...“

Потом добавил тихо: „ Поздно...“