![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
-Да не рвите мне душу клещами…
Мне любовь — это горечи ком.
Пахнет вечно прокисшими щами,
Застарелым, немытым бельём.
О любви с соловьями, цветами,
Со свечами, игристым вином
Ничего я не знаю. Годами
Я мечтала всегда об одном:
Отоспаться. Пусть в грязной постели.
Да насытиться хоть иногда.
Братья младшие с голода млели,
Им за счастье была и вода.
Пьяный рёв озверевшего хама,
Наши слёзы и вопли, и кровь...
Безразличная рядышком мама
Вот такую я знаю любовь.
Пожалел ли хоть кто-то пацанку?
Я росла в мире пьянок и драк .
Млечный путь у кого-то шёл к замку,
У меня же — всегда на чердак.
Да и там жизнь была не картинкой.
О любви, ох, наслушалась врак!
Прейскурант: за полтинник — с "резинкой",
А за дозу — хоть как, можно так.
Мне тепло, вволю хлеба — отрада.
И покой. Остальное — враньё!
О любви, я прошу вас, не надо...
Я устала за жизнь от неё.