![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
Думать, бродить, по аллеям и в холода.
А если письмо потеряется, не дойдёт?
А мы — конькобежцы, бежим по тончайшему льду,
в душе — перекопы, весна — голосит в груди.
Когда лёд трещит, сердце в ухо скулит про беду,
попробуй таких "обогрей", да ещё пойми.
Нам — только писать и читать, с возу легче — всем.
Пытаться отвлечься, наматывать новый круг...
А мир — квадратом чёрным, в котором уйдёшь с ничем.
Его рисовали на скорость и не покладая рук.