Поверьте, сказать не могу, какова Ваша роль.

Нет, фигура образа Вашего не туманная,

Просто палец упорно подскакивает в си бемоль

В том самом, легком скерцо из первого,

Где ля — ну иначе никак не аккорд!

В Ваших снах, если лучик солнца, то только белого,

А у меня, как назло, без лимонного не рисуется натюрморт.

Но какое же это глупое чувство теплое!

Согревает ночами, бесследно уносит печаль…

Только кто же Вы, первая встречная мимолетная?

Или все же судьба? Я не знаю ответа. А жаль.

Назвала бы Вас другом. Не знаю, такое смогли бы Вы?

Только, кажется, дружбой в народе зовется не то.

Нечто большее, все-таки, — не для этого Вы сюда прибыли!

Вы роднее и ближе, чем мой марсианец в пальто.

Для меня самой несуразные эти мысли странные.

Заберите назад свои тонкие взгляды вослед!

Эти действия непонятные, многогранные

Не дают мне закончить заказанный Вами портрет.