опять

сублимация жизни, дрочево за экраном,

я — и белая тварь напротив меня, в которой я отражаюсь,

концентрирует на себе все мое внимание,

выкачивает из меня идиотское ожидание

пары-тройки слов, "как дела", "как ты", и как в реальности,

все равно задающий вопрос не желает знать ответ.

это просто вежливость, всего лишь вежливость,

а это— отнюдь не стихи, просто я люблю писать столбиком.

и хочется вдруг, наотмашь, показать свой богатый внутренний мир,

и, как будто бы во всю глотку, громко кричать:

эй, ты, да-да, там, наверху, главный по распределению благ,

слышишь, в твои расчеты закралась ошибка, когда я ехал сюда,

я просил совсем не такого поворота событий!

в мои планы не входила работа, заставляющая меня заживо гнить,

в мои планы не входило все это дерьмо, что продолжает происходить!

я не хотел кривых взглядов, шевеления в штанах при виде меня

и прочих смятенных фактов, вон тех, что крутятся вокруг таким славным роем!

я хотел кофе.

много кофе.

и чтобы нас было двое.

выдыхаю. вся тоска

капельками осипшего пара

падает на полированную поверхность стола.

нас по прежнему двое-

я

и я. прямо напротив,

во второй половинке окна.

знаешь, ты, там, наверху, ответственный за склоки ума-

я, кажется, болен собою,

и, возможно, вполне вероятно, я достану однажды до дна-

и никто не способен сравниться со мною

в скорости падения

и удара

об бренную плоть сентября.