По битым стеклам пустых и выгнувших спину улиц, от куртки капюшон надвинув до бровей, идет безмолвно человек под руку с грустью, не отвечая на приветствия людей. Идет не оставляя на асфальте, ни тени, ни следов, ни росчерка пера, шагов его не слышат даже птицы, беззвучна поступь из прошедшего вчера.

В зеркальных окнах отражаются обычные холсты, той повседневной жизни что когда-то, была у человека до любви. Любви, которая была, когда-то. Бывает так, сдувая пыль с ладоней, облокотясь на душный небосвод, Господь разводит в стороны две нити, а хочется, чтоб все наоборот. Мечтают люди, чтоб не параллельно, а чтоб неистово сплетясь и в унисон, сердца их бились умножая бесконечность на нежности изысканный фасон.

Со стороны бульвара «Непокорных», на перекрестке пройденных дорог, есть ветхий мост, что через реку «Обреченных», людей уводит в призрачный чертог. Где словно ватою приглушенные звуки, не потревожат нотами печаль, там тусклый свет, тоскливою лучиной, едва проходит через тонкую вуаль. И люди остаются там надолго, живут, соседствуя с оскаленной хандрой, пока не влюбятся и, как бывает чаще, их место не займет кто-то другой.

Да-да, оттуда люди, слава Богу, возвращаются.