Она стала как будто веселей, игривей, загадочней! И все это мимо меня. Сидит за компом, что-то пишет. Что? Кому? Ему? А кто это — он? С чего я взял? Изредка поглядывает на меня. В глазах — искорки. У нас все по-прежнему. Во всех сферах. Мне не в чем ее упрекнуть. Не в чем. Вот только эта веселость, игривость, загадочность. Дьявол.

Почему я на ней не женюсь? Черт возьми, а что это поменяет? Я люблю ее, привязан к ней стальными цепями этого неисследованного до конца человеческого чувства. Зачем? Зачем этот штамп?

Я никогда не перехватываю ее писем, не открываю файлы, которые она только что смотрела, не читаю адресованных ей смс. Я не лезу в ее личное. Это ее.

Я извожусь уже третий день. Она та же, и она другая.

Я работаю допоздна. Такая работа. Раньше ее это бесило. Теперь нет. Она нашла себе другое занятие, другой объект и уже не журит меня, когда я заваливаюсь после десяти. Я сижу за письменным столом, просматривая то, что мог бы просмотреть и завтра. Пальцы нервно отбивают такт. Что не так?

Я стал приходить раньше.

Иду в душ. Вода помогает смыть негатив. Откуда этот негатив? Заходит она. Все по-прежнему. Я чертовски люблю ее. Она стала мне еще нужней именно тогда, когда стала отдаляться.

Опять сидит за компом. Что-то строчит как пулемет. Я спокоен. Нет, я взбешен. Я, наверно, скоро взорвусь. Она улыбается, смеется этому невидимому в компе. Нет, мне неинтересно. Совсем. Это ее дела. Убил бы этого, который вызывает ее смех.

Она стала нежней, ласковей, изобретательней. Я держусь. Но пальцы опять нервно выстукивают ритм. Я хочу от нее ребенка. Это я говорю? Я с ума сошел совсем. Надо пойти поработать, почитать Валеркин дурацкий отчет, и все пройдет.

Я купил кольцо. Я зачем-то купил ей кольцо. Я долго его выбирал, представляя как заблестят ее глаза. Деньги для меня не проблема. Кажется, я так давно перестал считать их. А ведь когда-то…

Я пригласил ее в ресторан только затем, чтобы не видеть, как она строчит что-то на этом треклятом компе. Какая же она красивая. И моя. Я чую. Никакие далекие виртуальные люди ее у меня не отнимут. Я здесь, а они там. Я одеваю ей на палец кольцо. Она никуда уже от меня не денется.

Мы подали заявление. Я даже почувствовал облегчение. Странно. Я, похоже, окончательно сдвинулся. Она сварила мой любимый борщ, налепила своих фирменных котлет и изощренно прикалывается над моей трехдневной небритостью. Я подозрительно смотрю на комп. Может, выкинуть его к чертям? Ведь раньше как-то жили люди без этого кирогаза?

Она опять что-то пишет, каждой буквой терзая мои раны. Я не выдерживаю. Я подхожу. Испуг? Стеснение? Что в ее взгляде? Она открывает какой-то сайт и усаживает меня за комп. «Читай! Если ты уже не можешь. Я пойду поставлю чайник». Какой-то Avtor.in. Она читает книги? Да она всегда читает что-то, у нас целая библиотека всего. Но читать в Интернете? Нет, стоп. Она не читает. Она пишет. Черт возьми! Она про меня пишет! Это что ли я? Это обо мне? О моей дурацкой работе? Кому она может быть интересна? А это комментарии на меня? Ее хвалят. Зараза, кто-то догадался ее похвалить, и это не я. Хорошо. Пусть пишет. Теперь я понимаю, что происходит. И теперь мне нравится ее веселость, игривость, загадочность. Я спокоен.