Мир на вкус, как слеза солёный, и на вид, как морская соль.

Ты всё прыгаешь с миром рядом, между городом сном и адом,

Между арок, мостов оградок, прижимая к груди ладонь,

И кричишь : " это я не здешний: ни спаситель, ни раб, ни грешник."

Только солнце сверкает плешью и молчит, и ползёт вперёд.

Круглосуточно, кругло вечно, нас рожают, растят, калечат,

Бьют сильнее и держат крепче, мол, терпи, заживёт, пройдёт.

Заживает! Проходит?…вряд ли, ты становишься, бога ради,

Неприметным сутулым дядей, или тёткой с пустым ведром.

И бредёшь по крупицам соли, обезличенный старый нолик,

Не живой: ни здоров, ни болен — человеческое пятно.

В ноябре пахнет снегом дома, ты выходишь один из комы,

Превращаешься тихо в клона, принимая себя в миру.

Вечер режет острее бритвы, в голове ни одной молитвы:

Сколько разных имён убито, неужели и я умру?