мое крепится молнией к коже,

намертво припаянное, оно никому не вредит,

твое отвалится может.

я стану себе врачом,

я твоими губами вылечу свою душу,

там, где ты был мне палачом,

ты же боль и затушишь.

сандалиями потоптался по мне, злобный гений?

мой шов на спине— мое же спасение,

и пусть ты живешь где-то на небесах,

я для себя создаю их сам-

иглою, ниткой, капелькой боли,

синей картой вен и тонкой кожей.

говорят, таким как я путь на небо заказан,

но меня не держит земля,

я как будто бы болен проказой.

и хотя тем, кто там, на небесах,

я кажусь излишне простым,

мои крылья и моя карта

сделают меня среди вас своим.