Но, кажется, почти зима.

И я ее не ждала, не звала,

Вот только: "говори, говори, говори.." и все дела.

Кожу на мне рви, все, что найдешь внутри,

сотри.

Но только — говори.

Записки девочки. За окнами солнце, но

холодное и жжет.

Кто-то плачет ниже этажом.

Кажется, о любви, но, может,грустно или еще что.

Сегодня ходила на почту, от деда прислали: "почку,

срочно!"

Ну вот — это точка.

Записки шлюхи. Зашторила окно,

Включила лампу, так лучше.

Кто бы меня пожалел и послушал.

У меня голова, простуда, и герпес на нижних губах,

А соседка гремит над головой — бах и бах,

вот же страх.

А, может, у нее там трах?

Записки девочки. Открыла окно,

Впустила ветер с дымом.

Теперь простыну.

Да я же его не знала почти, какие глупости,

А теперь вот сиди и кури, кури и скули

от трусости.

Господи.

Записки шлюхи. Что-то затихла.

Быстро. Даже лихо.

Я тоже была не трусиха

По молодости. А теперь дунь — улечу.

Надо бы завтра к врачу —

Почку подлечу.

Вот только чем заплачу?

Записки девочки. Ходила к шлюхе.

Живет снизу, плачет, причитает,

Не знает, как жить, а я — знаю.

Завтра веду ее к врачу и все оплачу.

Может, потом еще на руку получу.

Ой, нет, молчу.

Жизнь — маленький поезд чу-чу.