Бегу, как в детстве, на речной обрыв,

Душа моя восторженно немеет…

Здесь куст осенний, как застывший взрыв,

На солнце желтизною пламенеет.

И на четыре голубых угла

Метнётся взгляд за поиском предела

И не найдёт.

И надо два крыла,

Чтобы с обрыва стартовало тело

Туда, где солнце низвергает медь

На облаков курчавые тулупы.

…Какое горло надо мне иметь,

Какие сверхчувствительные губы,

Чтобы, держа в них света лепестки,

На мощном и стремительном разбеге,

Когда душа привстанет на носки,

Не расплескать их запаха и неги.

А там, над твердью, где бессмертен миг,

Где встанет время, и углы исчезнут,

Где смолкнут звуки, и застынет мир, —

Не будет ничего, а будет бездна.

А будет только строчка про обрыв,

Обрывочная боль воспоминаний:

Про куст осенний, что застыл, как взрыв,

Про всхлипы вёсел в утреннем тумане;

Про бег реки и загорелый лес,

Про ветер и родство его порыву…

Уходит жизнь.

И времени в обрез.

И надо мне успеть ещё к обрыву.