Мой старый дом, ты всё ещё стоишь...

Худой чердак открыт дождя потёкам,

И дырами окон без рам и стёкол

В нарядный мир задумчиво глядишь.

В твоём замшелом, брошенном мирке

Идёт червЯ древесного работа,

И кляксы голубиного помёта

Темнеют на подъездном козырьке.

Над дверью завитушки проводов,

Завёрнутые — так, на всякий случай,

И...(Господи, как лестница скрипуча!)

Уже свисает дранка с потолков.

Она из стен, как рёбра мертвеца,

Торчит, побелку старую кукожа,

Как будто бы с тебя сдирали кожу,

Чтоб не узнать в покойнике лица.

А ты скрипишь буграми половиц,

Шуршат обои нагло и нелепо.

Ты всё глядишь настойчиво и слепо

Дырьём окон, как нишами бойниц.

...И в чём же,

В чём я чувствую вину?

Я с неуютом внутренним не слажу.

Но знаю точно: завтра седину

Коричневою хной я не покрашу.

Я, как и ты, до слома доскриплю,

Я, как и ты, забвенье встречу стойко.

И будет новый день,

И новостройка,

И будет ж и з н ь, которую люблю.