![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
Молодой писатель, крайне нервный, решил прекратить мучения. Наковерканные за эти краткие дни тексты оказались в электронной корзине, а потом память компьютера была очищена от словесного зла.
Но парню не стало легче. Целый вечер он проскитался по квартире словно призрак, всегда оказываясь перед стулом, который уже принял форму щуплого тельца.
Душа маялась-маялась, а потом приняла решение.
Сбегав на угол дома, писатель принёс еду для полки "кушай-не-вставая" и, усевшись, открыл перед собой чистую страницу вёрда.
Вот такие они, муки творчества.