с небес на землю,

два глотка крепкого рома

застряли в горле.

мелкий дождь, холод, пустые подъезды,

разнесенная корреспонденция,

я цепляюсь за блокнот в кармане

как за индульгенцию.

мой пропуск в мой собственный рай.

знаешь,

существо на моем листе,

с белой,как маска,кожей,

с черной, как краска, кровью,

никогда не входило

ни в один из моих идиотских планов.

я ощущаю себя— полубогом

слепленным из колючек чужих взглядов

искоса

брошенных на меня человеками

в переполненном общественном транспорте,

пока я накладываю линиями карандаша

на бумагу лестницу в небо,

где каждая ступенька— пожар,

где каждая ступенька— удар,

где каждая линия— скула,

по которой плачет чья-то рука.

я рисую— значит, жива?

это линия плеч сводит с ума.