Ещё недавно верил: я поэт,

Слова в стихе хитро переплетались,

Всё рифмовал…

И только «Да» и «Нет» —

Ну, хоть убей — никак не рифмовались.

Не рифмовались Искренность и Ложь,

Но думал: «Правда? Экая потеря!»…

…Мертвы глаголы и цена им — грош

Без вечного «Люблю», «Надеюсь», «Верю».

С гитарой уходил от суеты

И возвращался с перебитым грифом.

И был стократ уверен: «Я» и «Ты»,

Как ни рифмуй, не образуют рифму.

Казалось, вечность бился над стихом,

Стихом тебе, таким, чтобы — до крика.

Я стыковал, что не терпело стыка

И изнывал в отчаянье глухом.

Писал и комкал, комкал и писал,

Зачёркивал и начинал сначала,

Я рвал листы и за окно бросал,

С тоской взывал к душе — она молчала.

Я вёл тебя по строкам за собой,

И ты в них зрима — в радости и в горе…

И вдруг я понял: «Женщина — Любовь»

Рифмуются. К чему об этом спорить.

…Я попросил Любовь — Благослови! —

И строки светлым грянули аккордом,

В них рифма — Ты,

Теперь я знаю твёрдо,

Что все слова рифмуются в Любви.

19 марта 2011г.