Дарин: есть что-то символичное в этом: в миничате: ужасы, онлайн |
кррр: Пррривет!!! |
Nikita: Ужааааасссыы)) |
Дарин: боже, и разговаривать не с кем, и читать страшно |
Дарин: АВТОРНЕТ!!!! |
Шевченко Андрей: Всем добрый вечер! А Вике — персональный) |
кррр: Каков негодяй!!! |
кррр: Ты хотел спереть мое чудо? |
mynchgausen: ну всё, ты разоблачён и ходи теперь разоблачённым |
mynchgausen: молчишь, нечем крыть, кроме сам знаешь чем |
mynchgausen: так что подумай сам, кому было выгодно, чтобы она удалилась? ась? |
mynchgausen: но дело в том, чтобы дать ей чудо, планировалось забрать его у тебя, кррр |
mynchgausen: ну, умножение там, ча-ща, жи-ши |
mynchgausen: я, между прочим, государственный советник 3-го класса |
mynchgausen: и мы таки готовы ей были его предоставить |
mynchgausen: только чудо могло её спасти |
кррр: А поклоны била? Молитва она без поклонов не действует |
кррр: Опять же советы, вы. советник? Тайный? |
mynchgausen: судя по названиям, в своем последнем слове Липчинская молила о чуде |
кррр: Это как? |
|
Летящим на северо-запад, завидую. Оторвавшимся ОТ. Стремящимся К.
Листьями, гонимыми северо-западным ветром. Стать рыжим листом, прилипшим носом к вашему окну. Попробовать на вкус, как это быть — брошенной. Маленькой девочкой, свернувшейся калачиком на диване. Кошкой, выставленной за порог. Розовой зефириной облака, плыть высоко, видеть ВАС.
Летящим в туче не пролитым дождем. Больнее не услышать, чем: «Я тебя любил». Как в душном автобусе, пощечиной: «Какой же вы в юности были красивой…»
Северо-западный ветер — самый коварный. Дует из прошлого в будущее, минуя настоящее. Метеозависимые, будьте осторожны! Сегодня ожидается магнитная буря. У любвезависимых — душевный крах.
Слова листиками из блокнота падают, кружась. Словесное кружево.
Лиловые сумерки пустого дома — моего сердца. Зубная боль, захватившая, почему-то все, от макушки до кончика мизинца. Почему так тяжело жить? Ах да, я должна простить. А еще понять. И отпустить. От себя. Того, кто давно ушел.
Черно-белое
На пустынную крышу, мокрую от дождя. Где мир у моих ног, а я над ним. Подняться над заплаканными окнами, обремененными домами, суетными прохожими. Отстраненно. Смотреть сверху вниз на свою жизнь — ставшую черно-белым кино. Нет, это ретро пленка с эффектом «сепия». Там героиня, похожая на меня, живет, ходит на работу, занимается хозяйством. Зачем?
К бортику, теплому от летнего солнца. Свесившись НАД. Возвысившись. К облакам, озабоченно летящим на северо-запад. Завидуя их устремленности. Свободе. С ними, туда, где ждет любовь. С легкой душой. Вслед за птицами.
НЕ взлететь.
Чтобы не были брошенными маленькая девочка, свернувшаяся калачиком на диване, да рыжая кошка, урчащая рядом.
Я не смогла уйти ОТ них. Чтобы всесущий ветер не сделал их своими ангелами.
Возвращение
Заменив замки и телефонные номера, я так давно ждала этого звонка, что не узнала голос. Просто поняла, чей он. Мир не рухнул. Не перевернулся с ног на голову, как был обязан. Меня не поразила молния. А посетили прозаические мысли о потерянном выходном. Вот так это бывает, совсем не похоже на мечты.
Когда-то родное лицо, постаревшее, но узнаваемое. Заискивающий взгляд. Волнуешься? Неловкие губы на щеке и выше, в районе уха.
Разве мог этот человек владеть моей жизнью? В поисках его я была готова уподобиться птицам? Как такое могло произойти, и было ли это, со мной? И что есть то чувство, что привело меня тогда на крышу, мокрую от летнего дождя?
Пальцы на моих веках. Слепец познает мое лицо. Узнает. На кухне капает вода. Закипает чайник.
Дежавю из словесных кружев. Игра времен. Несовпадение. Как все знакомо и узнаваемо. Кто-то любит. Кого-то любят. Все как всегда.
Мир перевернулся. Мы поменялись ролями. Но эта пьеса с печальным концом. Сказка окончена, добро победило, принц вернулся к своей возлюбленной.
Теперь я знаю, что чувствуешь, когда покидает любимый.
И еще я знаю, как уходит любовь. Крадучись, постепенно, семенящими шажками, изо дня в день, незаметно. Мы думаем, что она, пересыпанная нафталином, спокойно почивает в потайном уголке памяти. Изредка ее проверяем, перетряхиваем пыльную перину воспоминаний. Протираем потускневшие переживания, как бабушкины серебряные ложки. А потом, вспомнишь, а ее уже нет. Сбежала. Бродит где-то, свободная, радуясь жизни.
Но я не знаю, что хуже. Или наоборот. Лучше. Спокойнее. Обыденнее.
Я завидую. Летящим на северо-запад. Оторвавшимся ОТ. Стремящимся К.
Postscriptum:
Памяти моей сбежавшей любви. Теперь уже бывшей.
Серегина(25-12-2010)