Из мрака рыхлого, толчёного замесов,

И вот — передаём им нашу боль и мессу,

Проклятья все, и — в тень уходим, глубоко.

Ты привыкай, ты привыкай — уже, сейчас,

Все, поголовно — двойникам своим доверят судьбы,

А сами — сгинут в чёрном, где лишь — улизнуть бы

От ловких, вызверенных меток Палача.

И мы приходим с кладбищ, чтоб писать стихи,

И чай наш так похож на кровь, как нефть на воду,

Мы в сотый раз твердим предсмертную икоту,

И, длясь, отходим кладбищам — замыливать грехи.

Но наши двойники на нашу топь обречены,

На холмик наш под солнцем, мчащимся по встречной,

И нас никто не убедит из — в чёрном — подвенечных –

Прервать цепочку клонов, вставших у стены.