Михаил Берсенев — Выбор жизненного пути семнадцатилетней девушки

Ты босыми ногами ступаешь в эту влагу, выйдя из комнаты. Опираешься на перила балкона локтями. Ты вглядываешься в окно любимого в доме напротив. Затем отрываешь локти от перил и тонкими руками пытаешься обнять весь этот необъятный мир. В свои семнадцать лет ты уже со страхом подчас спрашиваешь саму себя: а сколько тебе отмерено пути на этой прекрасной и удивительной, но пугающей планете? Неужели я проведу весь свой путь с тем человеком, окно которого светится в доме напротив с такими знакомыми занавесками? Да, ты в свои семнадцать уже познала немало горестей, но еще больше радости.

Три года назад случилась в твоей жизни первая, феерическая любовь. Все играло вокруг восхитительной мозаикой жизнелюбия. Однако, хрусталь первой любви разлетелся на осколки в одночасье: твой первый парень, твоя первая любовь, твой идол променял тебя, восхитительную, на ближайшую же твою подругу. Так ты почувствовала, каков он — вкус предательства.

Но чуть позже пришла вдруг следующая любовь и жизнь расцветилась красками снова. Затем последовало еще одно расставание, а после — новая любовь…Иногда пламя в твоем семнадцатилетнем сердце затухает, и на тебя накатывает скука, апатия, депрессия. И тогда слезы щекочут твои мягкие щеки.

В глубине души ты чувствуешь, что парень за окном дома напротив не будет с тобой всегда. Более того, ты сама, несмотря на влюбленность, сомневаешься подчас в том, что он нужен тебе так надолго. А ведь любовь знает свое дело и тебя тянет к нему! Что он делает там, за занавеской, в неярком свете ночника? Играет в компьютерную игру? Читает книжку? Слушает в больших наушниках музыкальный канал? Или, зараза, целует другую такую же семнадцатилетнюю дурочку?!

«Дурочка!» — так иногда ты сама себя называешь. «Не так что — то сказала». «Не так сделала». А кому дано в семнадцать лет знать, как правильно сказать и как правильно сделать? Эх…

Ты переступаешь босыми ногами по полу балкона. Слезы дождя, что залились сюда, охлаждают твое мышление. Ты спокойным разумом или интуицией, но чувствуешь, что где-то есть еще одна дорога. Твой особый путь, именно твой, что манит куда-то. Далече. Подальше от этого влажного пола. Как можно дальше от того светящегося окна в доме напротив, где по непонятным причинам все еще не спит твой любимый. Несмотря на глубокую ночь.

Эх! Собрать вещички в нехитрую дорожную сумку, вытащить «нычку» с деньгами и смело уйти из дома. Бежать!

«Мне очень жаль!

Моя любовь…

Я улечу Москва — Владивосток!»

Слова этой мелодичной песни пульсируют в твоем мозгу. Ах, как хорошо бы было вот так просто уехать! Быть свободной. Но, мама…Та будет кричать, ругаться, плакать. У бабушки сердце слабое. А ведь она тебя больше всех любит. Выдержит ли ее усталый за жизнь «мотор»? Ты готова взять на себя подобную страшную ответственность? Отец снова сляжет с инфарктом. А все вокруг начнут судачить, что это ты их убила. Семнадцатилетняя убийца! Подружки вроде бы подержат твою «храбрость», а за глаза будут звать тебя «дурой» и «лошарой».

Нет, вещи и деньги останутся дома, так же, как и твое юное прекрасное тело. Ты отступаешь мокрыми босыми ногами вглубь балкона, освещенного лунным светом, а затем и в мягкий, теплый ворс ковра в своей спальне. Ложишься в кровать и еще с полчаса бесцельно глядишь в темный потолок.

В доме напротив, в окне твоего любимого, выключается свет. Всем — спать.

Скорее всего, дорогая семнадцатилетняя прелестница, ты проведешь оставшуюся часть жизни с тем человеком, что нажал на кнопку выключения светильника в доме напротив. В принципе, ничего дурного в том нет. Просто кто-то другой улетит рейсом «Москва — Владивосток»…

(14 октября 2010 г., Берсенев Михаил. Москва)