Мы грязные желтые мрачные листья,

Летаем по осени…всё как обычно

Наш прах нарисуют художники кистью.

Мы мусор в ногах у спешащих прохожих,

Мы ищем в грязи отражение неба.

И северный ветер случайно захожий

Встречаем как гостя с солонкой и хлебом.

Нам страшен вопрос о дальнейшем паденье,

И мы прикрываемся слабым рассудком

Мы листья…по сути, же мы удобренье,

Но в этом признаться, нам страшно и жутко….