Есть проблеск в бесконечной, загадочной той мгле. Но то не проблеск светлый — то отблеск адова огня. Сквозь двери в темнолесье, проходит злобный дух, его не ждут у двери, не радуются вслух… а в самом мрачном месте, средь светлых красок дня, прорывается наружу багровый знак огня…

Среди существ, что обитают в печальных тех местах, есть искорки живые, что радуются дню, его при том не видя, лишь грезя наяву. Душа поет их, оживляя унылый тот ландшафт… но слишком мало их, чтоб отвратить беду. И слабнет песня их, тускнеют их глаза…

И вот на запах смерти слетается та тьма, что брызжется багровым, прожорливым огнем… и пожирает без остатка угасший, во мраке дебрей, свет…

Возможно не понятно, что там за огоньки, способные погибнуть от всякой мелюзги, но такова уж правда жизни и не изменить уж суть — таланты быстро гибнут, ступив не на тот путь.