 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 Шевченко Андрей: Всем добрый вечер! А Вике — персональный)
|
|
кррр: Каков негодяй!!!
|
|
кррр: Ты хотел спереть мое чудо?
|
|
mynchgausen: ну всё, ты разоблачён и ходи теперь разоблачённым
|
|
mynchgausen: молчишь, нечем крыть, кроме сам знаешь чем
|
|
mynchgausen: так что подумай сам, кому было выгодно, чтобы она удалилась? ась?
|
|
mynchgausen: но дело в том, чтобы дать ей чудо, планировалось забрать его у тебя, кррр
|
|
mynchgausen: ну, умножение там, ча-ща, жи-ши
|
|
mynchgausen: я, между прочим, государственный советник 3-го класса
|
|
mynchgausen: и мы таки готовы ей были его предоставить
|
|
mynchgausen: только чудо могло её спасти
|
|
кррр: А поклоны била? Молитва она без поклонов не действует
|
|
кррр: Опять же советы, вы. советник? Тайный?
|
|
mynchgausen: судя по названиям, в своем последнем слове Липчинская молила о чуде
|
|
кррр: Это как?
|
|
mynchgausen: дам совет — сначала ты репутацию репутируешь, потом она тебя отблагодарит
|
|
кррр: Очковтирательством занимаетесь
|
|
кррр: Рука на мышке, диплом подмышкой, вы это мне здесь прекратите
|
|
mynchgausen: репутация у меня в яйце, яйцо в утке, утка с дуба рухнула
|
|
mynchgausen: диплом на флешке
|
 Все сообщения мини-чата |
На звонкие пряди, хранящие нежную суть.
Проникаю в полутона твоей речи,
тону,
задерживаю дыхание …
И где-то,
уже на самом дне твоего голоса,
обжигаюсь о ядовитую иронию полу распустившейся гортензии,
Колюсь о заносчивость высокородной фрезии…
Но, не смотря на это,
запасаюсь терпением и бужу синенький колокольчик доброго смеха,
любуюсь ромашками твоих простых слов –
«ДЕНЬГИ — ДОЛГ, ЛЮБОВЬ — ДЕЛО»
Все это я собираю в букет, в терпкий венок безнадежных строк.
Слова перемежаются на белых страницах с цветными прядями твоего голоса.
Проникаю в полутона твоей речи…
И вот уже и мой голос наполняется робкими колокольчиками,
желтой гортензией, резковатой фрезией и простыми ромашками слов –
«Деньги, Дело, Любовь»
Но самым главным остается одно слово
Но это все тебе, для тебя, о тебе … Твое! А что же мне?
Куда же вы прикажете деть
Мой голос?
Поэзия,
безусловно, не ромашка.
Она, скорее, едва приметный ландыш, пахнущий светом, теплом, любовью, молодостью, весной, смехом и снегом одновременно.
И вот я опьянена этим ароматом, я обретаю свой Голос и уже совсем
не помню
о Вашем долге и
помню только о Своем, как написал мне когда-то мой папа : «Марина, пиши стихи, все пройдет, а они останутся…»
И я снова пишу стихи… Чтобы остаться… возможно… с тобой…
Grisha 
Марина Шамсутдинова
Пожаловаться
