Стандартный вопрос всех твоих псевдо-друзей: "Как твоё ничего?", и как следствие, твой стандартный ответ — "Ничего".

Пустые слова, которые должны обозначать их заботу о тебе, но для тебя значащие одно сплошное "ничего".

Иногда ты не хочешь быть их ПСЕВДО-другом, спрашиваешь их о чем-то другом, и получив несвязную массу ответов, делаешь понимающее лицо. Тебе кажется, что выслушав их бытовуху, ты заслуживаешь большего, чем их стандартное "Как твоё ничего?". Но с каждым днём ты всё больше убеждаешься в том, что заслуживаешь ничуть ни больше, чем все остальные.

Пустые, мало что значащие мысли. Пока ты в толпе, ты один, и одновременно — ничего. Пустое ничего, ничего не значащее. Когда ты вне толпы — ты чей-то псевдо-друг, чей-то псевдо-враг, чей-то клиент, чей-то хозяин... А в толпе ты — ничего. Бессмысленное ничего среди сотен таких же.

С каждым днём толпа всё сильней разбавляется тёмными красками, и может быть, скоро ты не будешь отличать её от серого горизонта. Как-то раз уличный художник сказал тебе, что яркие краски закрыты в самом человеке. Мир станет цветным, стоит лишь открыться. Если это так, то ты бы смог раскрасить этот мир, взяв С4 и зайдя в самую гущу. Ты бы вскрыл их всех, о да! И ты бы сделал это, если кто-нибудь мог тебе ручаться, что из всего этого получится хоть что нибудь кроме красного месива...