![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() |
Живу во власти светлых акварелей.
Душа, рванувшись ввысь из подземелий,
Забыла, что качалась на весах.
Три дня назад я полюбил твой шаг
И волосы, бегущие на плечи…
И каждый день стал ожиданьем встречи,
Той встречи, что не сбудется никак…
Везде — на стол, на стены, на палас –
Я разбросал штрихи твоих портретов.
На них смешалось солнечное лето
Со светом озорных зелёных глаз.
Но не вместит тебя любой портрет!
Ах, если б вправду ты была такою,
Какою стала под моей рукою!..
Но ты — загадка, тайнопись, секрет…