дрожат губы,

когда она умирает,

а он не слышит...

не чувствует

липкого холодка в груди,

не лезет на крышу,

подкрадываясь

к ее истерике,

ее тягучей боли...

он спокоен...

только вдалеке,

за горизонтами

гремят молниями,

острыми струями

холодными,

почти свободными...

летит с крыши,

превращаясь в птицу,

кричит —

а вдруг он услышит?!

бросится навстречу,

поймает...

а он не знает...

а он не верит...

что все всерьез,

что настоящий он —

этот мир

ее грез,

мечтаний,

чудес,

странностей,

болей в груди,

дождем израненной.

не смотрит в небеса

в поисках ее падения...

да что там?!

он просто

не верит в чудеса!..

за замечает совпадения...

а она —

мокрая,

дрожащая,

всеми забытая,

на осеннем пляже...

в темную стену глядящая,

видевшая

"ту сторону",

почти спокойная,

почти остывшая,

запорошенная

снегом соли,

почти мертвая,

ловящая

синими губами

кислые струи

лимона небесного,

улыбается

почти весело

дежа-вю, соленому и скользкому...

почти привычному,

почти нестрашному...

почти безразличному

к тому,

что будет дальше...