заменяя насмешкой намек на любовь,

рассекая ударом каждую нежность,

обливая асфальт бухлом каждую ночь,

ты рассказывал сказки про воздушные победы,

про тонкость бытия и хрупкость всех черт,

всех слов, всех совершенных дел...

я сидела, развесив уши,

ты махал сигаретой и все говорил-

о любви, которой не существует,

о дуальности мира, об эфемерности наших тел...

а теперь, дорогой мой, я стала трещоткой,

я толкую все время о том же,

я рисую все время все то же,

я прочувствовала все, что ты мне говорил.

я рискую— все тем же, я толкую— все то же...

только видеть тебя мне хотелось в ту ночь,

когда я ставила точку, ту чертову точку,

приземляя на землю те корабли.

мне хотелось бы знать— ты всему меня тогда научил?

все твои рассказы впивались мне в душу,

но теперь я вернулась, и тебя не нашла.

прикрывая горечь обиды кривоватою маскою рта,

я все делаю так, как когда-то ты мне сказал.