«Тише, маленький, тише. Тише, тише, скоро все кончится, скоро все пройдет. Скоро милосердный огонь высушит твои слезы, сотрет маску горечи с твоего лица. Скоро все твои кошмары оставят тебя. Скоро, мой милый, скоро все кончится, мой маленький». — Ну, вот, подумала я, вступление, начало интриги. Хотя, конечно, этот отрывок больше подошел к концу истории. Зная Дарин, я даже удивилась, такой непривычный стиль она выбрала.

«Помнишь, как мы с тобою встретились? Ты был надменен, но так красив. Ты говорил гадости, прячась за ними, как за стеной. Мой маленький лиричный, черноволосый герой... из тебя вышел хороший защитник справедливости, вот только ты плевать на справедливость хотел. И каждый раз, когда я видела тебя, твои глаза загорались огнем жизни только в бою. Скажи же мне, расскажи мне, каково это — быть совершенной машиной для убийства? Каково это — быть одиноким от рождения? Интересно, как часто ты разговаривал с мечом?» — теперь идет описание героя, все правильно…

Но дальше меня накрыло. Захватило с головой. Как погружение без акваланга, когда НЕдышать не остается сил и легкие раздирает от боли, когда звуки сердца разбивают голову на куски, и ты, не выдержав, делаешь вдох. Только спасительный ли?

Она сидит на полу, такая нежная и маленькая. Держит на коленях его голову и шепчет, шепчет:

«Спи, мой милый, скоро все пройдет».

Как делала бы это мать, баюкая свое непослушное дитя. Как делала бы это любящая жена, ухаживая за больным мужем. Как делала бы это пожилая женщина, сидя у могилы своего почившего «старика».

Каждая строчка — боль, сладость, радость, отчаяние, невыносимая тоска и спокойствие.

Каждое слово пронзает, оставляя после себя маленькие кровоточащие ранки.

Но ты читаешь дальше и задаешься вопросом, а девушка ли сидит с НИМ и гладит его по волосам?

«Этот противник был тебе не по зубам, кажется, это первый, кого не смог победить ты. Ведь бой — это все для тебя, верно? И теперь ты — только мой. Я даже не знаю, огорчаться мне по этому поводу или радоваться. Вроде бы, тебе сделали больно, и я должна злиться на твоего обидчика. Вроде бы, тебе сделали больно, но ты остался здесь, со мной. Я должна радоваться. И то, и другое — эгоизм, верно? И то, и другое...» — я вдруг четко осознала — его полюбила сама смерть.

Она в образе девушки являлась ему, но разве может воин любить что-либо кроме своего меча? Разве может он мечтать о доме, о покое? У него в душе только бой, только блеск стали, у него в сердце — песня смерти.

Он столько раз дарил тебе подарки — всех своих поверженных врагов. Он столько раз загадочно улыбался тебе и вновь уходил. Конечно ты, моя милая не могла не влюбиться.

Но не надо жалеть, он будет твоим и только твоим. Когда все закончится для него, начнется для вас. Поэтому шепчи, шепчи ему

«Тише, тише, скоро все кончится, мой милый. Скоро все твои кошмары уйдут от меня, и я опять останусь одна. Тише...»