![]() ![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
Секрет бытия хранится.
И люди, как пальцы слепого Бога,
Листают ее страницы.
Весь мир — поле боя. И в этом поле
Одни огневые точки.
И каждая точка привыкла к роли
Конца пищевой цепочки.
Весь мир — это пьеса (почтим Шекспира).
Из роли выходит каждый.
Как жаль — никому по законам мира
Из роли не выйти дважды.
Весь мир — это музыка сфер, которых
Не видно в пустынном небе.
И вязнет мелодия на повторах.
На зрелищах и на хлебе.
И чтоб не реветь быком на корриде,
Что мир — это хрен на блюде,
Каким ты сумеешь его увидеть
Таким он тебе и будет.