![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
Пыльные, грязные, неба не помнят,
Серость бетонная чужда природе,
В ней задыхаются, головы клонят.
Цвет потускнел в электрическом свете,
Запах смешался с табачным удушьем.
Мёртвые, стянуты плёнкой в букете,
Нет в них любви, лишь одно равнодушье.
Спасибо
Отличный стих. Правильный. Та к которой я неровно дышу не любит цветов в подарок.
я их чуток коллекцианирую.
Спасибо, Строевчег!
чтобы каждый мужчина регулярно покупал не меньше пяти трупиков цветов к каждому событию, а каждая женщина не забывала об этом ему напоминать — это приказ
а ты, автор — хватит мой бизнес рушить!!!
понравилось.
Сам себе объяснить не мог.
Вот согласен на все сто.
а то все, почему-то считают этот стих интересным, но странным.
наверное.
Только это стихо далеко неоднозначно...
ведь к чветам в вазе я всё-таки нормально отношусь...
Почему-то я вообще брезгливо к переходам отношусь