полусогнутая фигура,

запах, как в фотогафической

мастерской.

я как будто силуэт,

нарисованный

чьей-то неверной рукой,

полустертый дождем,

явно запутавшийся в том,

где он сейчас находится.

на какой стороне мира рисовали меня?

на какой стене я нахожусь?

это скальник где-то в иркутских лесах?

это набережная невы?

это нижняя часть енисейского моста?

это Красраб или это переход на светланской,

выполненный в темно-коричневых тонах,

смотрящий острым носом прямо на набережную?

"это саянск"— шепчет мне тихо внутренний голос,

"я не Юи" — выдыхаю я утром у зеркала-

длинный хвост вводит меня в заблуждение,

а раннее утро водит меня за нос.

запах, как в фотографической лаборатории-

только это запах смешанных красок.

я забыл уже, как пахнет море,

я скоро забуду, как оно должно пахнуть.