избитых фраз

в урну своего сердца,

в ящик своей памяти.

я— пепел своих надежд,

я— сгораю на огне

прожитых дней,

медленно поджариваясь.

я тоскую по тем благим дням,

проведенным с тобой когда-то,

я рисую и стираю себя,

я стряхиваю себя в урну,

созданную собой же

из себя.

до той минуты, до той чертовой минуты,

до падения мордой вниз на болоте

по собственной —только собственной-глупости,

до навязчивого желания не отставать

от окружающих, до возникновения на коленке

этого сине-фиолетового пятна, я был пеплом,

а пепел был мной, я был сигаретой и тлел-

легко осыпался, и знал это стихо. а теперь,

глядя на Рейту, находясь дома, я не помню

ни строчки, кроме: " я был пеплом, а пепел

был мной".