лета и не было, а я — как дура —

всё сарафаны да босоножки

мерила перед зеркалом.

снова и снова мокрой ладошкой

утро стучалось в наше окошко –

весь гардероб исковеркало.

ты всё подшучивал:

— что тебе лето?

новое платьице — то или это,

выше, иль ниже колена…

яблонь барокко, готика ливня,

всё здесь — в сравненье с тобой — примитивно,

скучно, ничтожно, мгновенно…

ветер ночами с трубой водосточной

блюз или джаз (не помню точно)

фальшивил тихонько напару.

я все страдала:

— где ж моё лето?

там, на Канарах?

и на Мальдивах?

— в теплых руках любимых,

и в поцелуях соленых,

в этих глазах зелёных —

лето определённо.