-Милый, я ведь тебя по-прежнему люблю.

Опять этот голос! Каждый раз, как только я забываю его, он возникает снова. Он прожигает дыру в моем сознании. Он хочет свести меня с ума. Но у него ничего не получится.

-Люблю, но уже иначе. Не здесь и не сейчас. Вполне возможно, что когда-то тогда и там, но люблю.

Что он говорит? Какое «здесь и сейчас»? Я ничего не понимаю. Я ничего не хочу. И к тому же начинает болеть голова.

-Знаешь, если бы все было по-другому, мы бы не встретились. Значит, все было правильно и наше расставание тоже.

Я уже почти ничего не слышу, только тихие голоса, бормочущие «идикнамидикнамидикнам…» Вот, я и иду…

-Сейчас, спустя почти год ты нужен мне так же, как тогда, но я просто должна знать, что ты есть и этого достаточно. Просто знать, что ты еще помнишь.

Я уже ничего не помню. Не помню кто я, кто этот голос, зачем все…зачем все это?

Перед глазами лишь стены цвета фуксии и тупая боль в висках. Вот я встаю, делаю шаг и падаю все дальше и дальше. Но и здесь (где???) голос не покидает меня.

-Смотри, солнце!

Какое солнце? Открываю глаза. Я задремал в парке на скамейке. Так это был всего лишь сон!

-Прости, милый, что выдумала тебя… — доносится чей-то голос. Оглядываюсь. Никого. Возможно, говоривший скрыт от меня за кустами. Оно и к лучшему…все к лучшему…лучше…луч…лу….