![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() |
Заботой и теплом крестьянских рук.
И, не собрав, уже назвали хлебом,
Предвидя важность будущих заслуг.
Сейчас лежит в моей ладони грубой
Прекрасное пшеничное зерно.
Смотрю я на него, а вижу губы...
Я губ родных не целовал давно.
Блестящие, припухшие от счастья,
Как зёрнышко, чертой разделены,
Они сияли, грели и не гасли,
Червонные уста моей княжны.
Из этих губ без лишних слов, без шума,
Без клятв, что только в сказках хороши,
Являлось то, о чём мечтал и думал:
Росла любовь — хлеб для живой души.
Где зёрнышко моё — начало жизни?
Погибну я, коль не найду его.
Любовь. Она — Судьба. Она — Отчизна.
Зерно существованья моего.