![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
в самую пропасть бесконечности,
а на гребне песчаных дюн сознания
остаются змеящиеся следы тонкой татуировки швов
остаточного восприятия шелковистого ветра перемен,
вдруг понимаешь, что так
сходят с ума.
сходят с ума.
сходят...
это было глупостью-жать правую красную кнопку,
убивая этот день
и это закатное слонце.
от меня пахнет пылью, детка,
это джазмен играет на своей
потрепанной трубе.
очнись-я снюсь тебе,
а эти верблюды-мысли
идут по твоей голове.
пойми-так
сходят с ума.
не мне говорить это тебе.
капельку ненормальные,
кто больше, кто меньше
и многие
живут в снах, считая себя клочком
чужой реальности.
может, это не так плохо,
как порой кажется