не станет лезть, не станет лезть...

что за привычка — засовывать

в рот

карандаш-паранойю?

как будто тоска

о сигарете...

что за привычка...

впадать в раж

при каждой мысли о лете?

я думаю, я хочу в Англию,

но мне явно надо в Ирландию,

я думаю, что мне нравится

восточные черты лица

за безмятежность...

но то, что было, всего лишь слова,

а то, что есть — даже не вечность...

что за привычка-

коллекционировать

и как будто собирать

мертвые и не очень

души?

вдыхать их, смотреть ими-

но я ведь для этого не очень-то нужен?

что за привычка-

оплакивать всех и каждого,

кто

упал, пронзенный моим пером

прямо навылет?

давать им копье, и удар, и скользящий шаг,

и меткость, и цвет глаз, быстроту...

но то, что есть — это не все,

но то, что есть — это не яд.

и Понтий Пилат — это не должность,

не имя, не вечность, не скорбь.