Где даже соколы мертвы,

Где Гималаи — кучка горок,

Ущелья — маленькие рвы…

На высоте в сто тысяч метров,

Во сне и тишине высот,

Сред всех в один сомкнутых ветров…

Он здесь проводит свой полет

Он бел, хотя летит средь ночи,

Он юн, хоть старше нет его,

В глазах тоска — и нету мочи

Сказать в защиту ничего

Он, пролетая над землею,

С небес бросает пачки крыл,

Зимою, осенью, весною —

Никто об этом не просил

А он летит и нежно дарит,

Ничто не пожелав взамен,

Его бессмертие не старит —

Морщинами испещерен

Добыв бутылку водки мутной,

Он улыбнулся, уходя,

Позволив мне увидеть утро

В короне светлого дождя.