Его мосты, его дожди а в них тебя.

Как ветер дул в поднятый куртки ворот,

Твои глаза смотрели не любя.

Блуждали взглядами — метро, канал у Спаса,

Гитары мелодичный перебор,

Прохожих лиц пестреющая масса

И тягостный неловкий разговор.

Зонт воевал с дождем, дрожа и споря,

Кривились губы, чтоб улыбкой стать,

С усилием попытку честно вторя,

И пахла скукой грибоедовская гладь.

Любимй голос о, казалось, невозможном,

О чем-то столь ненужном говорил;

Шумел канал дыханием тревожным

И мимо свои воды проносил...