![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() |
В окнах, в тепле пророс солод.
Черные пальцы от старых газет
Ангел листает мой город.
Чтоб не заметили — надо застыть,
Но он еще слишком молод,
Чтобы свое присутствие скрыть.
Дверь открывается в город.
Сотни дорог — значит сотни тревог.
Нужен весомый повод,
Чтобы переступить деревянный порог
В найденный мною город.
Где так беспечно играет листва
Целит за мой ворот.
Дождь омывает сухие места
Жаждет воды город.
В парк уезжает последний трамвай,
Колет ботинки холод.
Где-то тревожный слышится лай
Так засыпает мой город.
Сон доверяет полночной ходьбе,
В сердце до рифм голод.
Может быть, зря я придумал себе
Тот нарисованный город?
Вся реклама в метро по оптимальным ценам.
mosidea.ru