![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
Одна чуть поменьше — наверное, сердце,
Другая в нее косым взглядом плюется,
Это мое, стало быть, тело.
И вся моя жизнь от попойки до койки,
Точнее от завтрака до старой мойки.
Теплым дождем вдаль уходят невзгоды.
У безразличия нет непогоды.
Некогда все, потому что все втуне,
Глупо, бессмысленно — просто лениво.
Пусто в тарелке, крошки тоскуют,
Детям ведь тоже бывает тоскливо.
Все мои спички промокли давеча,
Когда пьяный гомон карябал не вечер,
А сумрак забытого теплого дома,
Куда не попасть мне снова.
Ведь состав мой — две дохлые мошки
И размокшие мякиши хлеба,
Да на белом листе понарошку
Пара строчек о жизни и небе.
есть и вкусные образы (и знакомые): жизнь от завтрака до старой мойки (дальше уже на жизнь не похоже, как не бейся!