Вскользь прочитанный когда-то очень давно стих и случайно попавшийся на глаза теперь, может предстать в совершенно другом, более глубоком, я бы даже сказала, аморфном состоянии и привнести в определённые мгновения совершенно другие, более осознанные образы; какие-то невзрачные или, на первый взгляд, ненужные предметы, вещи, случайные события, показанные Автором, становятся главной деталью произведения, его основой, неотъемлемой частью.

Вот я и приблизилась после своего пространного отступления к стихотворению «Нежность» автора kolombina. Всё произведение построено на диалоге, диалоге со временем. Возможно, кто-то подумает, что идея не нова, предполагая заунывную, бесцветную беседу или заштампованные фразы. Отнюдь. С первых строк я доверяю свои эмоции автору, без внутренних колебаний и совершенно с удовольствием смело перешагиваю через реальность, следуя за Автором в Осень:

«однажды гуляя по улице, сочащейся сентябрем,

я время нашла, оно на басу играло,

в куче листьев и вчерашних газет, сидя под фонарем,

возле него сало и красного полбокала

остановилась с ним выпить, поговорить, может.

присела рядом. "смотри, - говорю. - на юг – стая».

Вы не находите, насколько легки и произвольны в своём бездействии эти строки? Нет-нет, я не говорю, что они бессмысленны, или, допустим, что они не несут в себе никакой собственной интерпретации, возможности отдачи менее, чем ожидал читатель. Да нет же! Они как бы передают замерший сентябрьский день, скорее – конец сентября, когда ещё опавшей листвы совсем немного, и её никто не стремится убрать. И солнечные лучи, вчерашние(!) газеты, заворачивающие эти листья в свой тающий свет. И вот среди всего этого – Время, подобно бездомному музыканту, играет свою нехитрую на первый взгляд мелодию. И, конечно же, что ему терять – рядом сало и «красного полбокала». Не находите, уважаемый Читатель, что «обстановка», в которую вовлечено Время, передаёт саму образность главной «героини» в безукоризненно нешвелящемся воздухе. Словно Автор ежедневно «моноложит» с нею и, чем дальше проникаешь в суть произведения, возвращаясь к нему вновь, начинаешь осознавать, что все детали, предметы, прописанные в этой строфе являются целостностью одной огромной, шуршащей композицией, время в которой сливается и растворяется, представляясь гигантским прозрачным облаком.

Вот всегда восхищалась подобным умением владеть иронией в стихах. Кто бы мог подумать или представить – Время – музыкант, пьющий вино и закусывающий салом – то, что Оно смогло выхватить из уходящего себя. И очень много спокойствия, умиротворения, безветрия в этой строфе. Словно застывшее пространство, бездыханность улетающих на юг птиц… Только птицы ли они или это уходящие дни, минуты, секунды?

«я достала коньяк, плеснула ему из фляги

кто-то стучит по крыше, пользуясь азбукой морзе

никак не выйти в реальность - опять какие-то лаги

и вот, сидим с временем, моноложу, пьем...

я задаю вопросы - оно молчит.

что оно может сказать? снятое когда-то внаем,

свернулось кольцом. мёбиуса монолит».

Немного поиронизирую, исходя из своего понимания стиха. Интересный переход Автора – появляется коньяк (хотя до этого совершенно определённо Время не брезговало «пол бокалом красного»). Время попалось неразговорчивое, вино не доводит его до кондиции, несмотря на весьма калорийную закуску – «никак не выйти в реальность». Этот известный в широких кругах населения приём не заставляет себя долго ждать – внезапно появляются крыша, принимающая на себя удар азбуки Морзе.

Удачная трактовка выхода в реальность, несколько резковат, но решение Автора принимается мной, читателем, как нечто оригинальное и чуточку насмешливое, в котором выявляется решительность и вдруг отчётливо возникший план Автора - разговорить заигравшееся Время. «Снятое внаём» - возникает ощущение, что Оно чужое, кем-то забытое и потерявшее своё имя, но легко подхватываемое тем, кто вот так случайно его нашёл, в листьях и вчерашних газетах, сразу признав за своё.

«"Время, ну не молчи, скажи хоть слово,

сколько тебя здесь - минута? четыре? год?

как старина вечность - жива-здорова?

в путанице дорог, избитых, кто ее разберет..."»

Ещё немного иронии. Вопросы для Времени – самые «подходящие». Особенно привлекает забота Автора о его здоровье).

«Время кладет гитару, кивает мне головой -

оно раскрывает ладони...

..лица голоса смех

прожитое - впустую, время, убитое мной

воскресает. насквозь каждой минуты бег.»

Здесь опять наблюдаем интересный переход. СтОит обратить внимание, что Время открывает не лицо, не глаза. Раскрывает ладони – в них Автор находит откровение, так трепетно и настойчиво искавшая на протяжении всего произведения. В ладонях Времени она видит само Время, убитое, ненужное, ускользающее как песок в радостях и печалях и несовершённое в своём восприятии:

«первые курсы, свобода, ожоги,

праздники, горечь, предательство, скука,

боль расставаний, похмелья изжога,

лето, экзамены, отпуск, разлука,

люди мелькают, всех лиц не упомнишь -

это вот - кто? как фамилия? Розный?

кто-то знакомый, по нервам, все больше,

время-бежит-вместо-крови-и-острый!....

Финал произведения неожиданный. Во всяком случае, для меня он именно таким и является. Словно натянутую струну кто-то хладнокровно разрезает чем-то холодным и острым:

« ...свет по глазам. перо из подушки колет.

глажу ладонью тебя, кожи сонная свежесть...

стоило ждать и жить долгих восемь лет

чтобы все-таки выносить эту нежность».

Возникает такое ощущение, будто всё это Время Автор обманывала (всё это время), словно блуждала в каком-то странном и загадочном лабиринте в поисках входа, чтобы войти в себя, найти себя, спросить себя о чём-то таком невыносимо забытом, спрятанном так далеко, но так близко. И заставить себя сделать шаг к Неизвестности, в которой не было ничего, но которую нужно было разрезать этим холодным и железным ощущением скованного страха перестать узнавать Себя. И встретиться с Ним. С Временем (?)

И вот здесь, совершенно неожиданно, «без предупреждения» делает свой непредсказуемый шаг Нежность. Зачем она здесь, в чужом (или своём ) Времени, устроившем маленький импровизированный концерт в пустынной осени среди обездвиженных мыслей, замерших иллюзий, утраченных надежд. Но Нежность накатывает, подступает к краю узнаваемых снов, к рождению теперь своего (точно, своего) Времени, с которым ещё предстоит выпить, «помоноложить», послушать дорзов и бесперебойные удары Морзе по крыше (небу..), сквозь решето которого предположительно стекает оглушительный дождь, который был так нужен все эти восемь лет..

стих "Нежность" находится здесь: --- https://avtor.net.ru/page-id-24876.html