Стихов, рождённых при свече,

Но и тогда не посягнёте

На искренность моих речей

Я никогда не обращался

Своим умом к перу, к стихам

И никогда, готов признаться,

Не думал, что ночным свечам

И звёздам за окном на небе

Я буду душу раскрывать,

Что страстный юношеский трепет

Способен и меня забрать,

Но это так, и вот с волненьем

Веду беседу сам с собой

И с необычно жарким рвеньем

Пишу без адреса письмо

Пишу несмело строки эти,

Да и зачем не знаю сам…

Нет, знаю: оттого, что в свете

Не предан никому, как Вам

Конечно, я бываю странным,

И трудно Вам меня понять,

И нелегко мне стать желанным,

Таким, каким хотел бы стать

Да, я — не ангел и не гений,

Да, ошибался — и не раз…

Но, нет! Не буду объяснений

Давать своим грехам… О Вас,

О Вас лишь грёзы и мечтанья,

В честь Вашу подвиги мои,

И все поступки и старанья

Без Вас бессмысленны, пусты

И я ласкать лишь Вас желаю

Цветами осыпать лишь Вас,

И сердце бьётся, и гитара

Поёт всё только лишь для Вас

И я могу писать часами

И чувством рифму находить,

Но всё же чувства мои сами

Приказ дают мне прекратить,

Ведь не найдётся под луною

Тех слов, которые б могли

Поведать Вам, что я с тоскою

Храню так бережно в груди