
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |

Авторов: 0
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
Со всем, что с детства так дорого мне:
С закатом летним, багряно алым
Раскинувшимся в половину неба,
С лебяжьим бабушкиным одеялом,
Горячим запахом свежего хлеба,
Первой улыбкой моего ребенка,
Добрыми мамиными руками,
Глазами влажными
Жеребенка, к щеке прикоснувшегося губами.
Золотыми полями спелой пшеницы
И первыми днями лета. Наверно
Для этого стоит на свет родиться,
Чтоб жить и любить упрямо и верно.