![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
Заснуло небо.
Якоря рисуют на воде
Пеплом.
Только в телефонных проводах
Утро.
Знаю, что сегодня тебе будет
Трудно.
Ну же просунь свои пальцы
В диск,
И набери код этого
Года...
Я тебе отвечу
Какая погода,
И опишу новой моды
Писк.
Ну что ты
Молчишь? — Рисуй ночь
Глазами;
Луну вырезай
Меж туманами-лесами,
Не забывай
Что я с проводами
Телефона,
Провожаю поезда...
Перистые облака,
Я слышу два гудка
Я знаю — не ответишь
Ты.
Ну и пусть.
Телефон — это грусть.